Metacronache

(Poemetto)

Giovanni Bianchi

Eremo e Metropoli Poesia

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Scoli ognuno nei molti,

E dissolva la sua intima pace

Alla città vorace

Clemente Rebora, Frammenti lirici

Una miniera

per scendere giù giù,

al fondo.

Un pergolato

per chiacchierare

con i grandi morti.

(Pubblicità)

Oppure prima i libri

e poi gli uomini

tra lampade sorelle

per sentirsi foderato

di polvere e calore.

“Venga la sera,

all'ora che le pare”.

Tipo escort o infermiera,

eloquenti le ginocchia,

elegante interpretazione

del cristianesimo carnale

(senza fretta).

Il ridere e il piangere

la stessa cosa,

difficilmente corruttibile.

Come donna del Nord,

senza odore, il sesso non saprei,

alzando gli occhi dal tavolino

sul lago dove sta scrivendo.

(C'è più gambe che donne.

Più preti che fedeli,

tralasciando le statistiche

sui sacrestani.)

Arrendersi è sempre un errore.

… nato nel centro di Parigi,

più presbite del generale De Gaulle.

Tanto l'Anziano

l'ha inventato il welfare:

ginnico in mente,

l'aiutino nel pisello.

Andava dove lo portava il cuore

e adesso va dove lo conduce

altra parte anatomica,

più evidente

e meno prestigiosa.

Mi trastullo col Pascoli,

sapiente e buffo.

Leggo le sue lezioni

d'agricoltura in rima.

Leggo le rime. E mi commuovo:

Italy e Molly e Doll,

tutto in naftalina.

Verrà Pier Paolo a risciacquare

tutto in Gramsci

dentro la borgata.

Verrà con le bandiere e il Tevere

ancora biondo di rifiuti:

Pane Lavoro e Plastica!

(Neanche il ponentino

è più quello di una volta.)

Solo colombari al cimitero

di Turrita Tiberina.

Non c'è più La Lotta

per andarle incontro

cantando l'Internazionale

bestemmiando romanesco

di borgata.

Tifo vociante sulle gradinate.

Battisti canta ai funerali di Togliatti.

Guttuso fa il ritratto a Santanché.

Nessuno paga più il biglietto:

scuola-rapida-latinos.

Tutto il resto

sopra le Alpi,

con Max Weber.

Oboli, non tasse.

Attendono le sentinelle

la vedova del Milite Ignoto.

Ci han salvati il ristorante,

le belle donne

il vino dei Castelli.

Tutta la vita ad aspettare Balotelli

e quel Totò che ci congiunge

a Napoli che canta,

canta sempre,

ed è sorella.

... ancora incelofanata

la tua bellezza

come alba timida

all’incomincio.

"Ma tu vedrai

che torrido meriggio!"

Libro da leggere

attentamente,

non sfogliare,

bocca che morde

sporca di yogurt.

La tesi di laurea in astrofisica

e le ginocchia!

Le ginocchia!

E sempre lì:

se non ora quando?

... sorellastra Morte,

che non demordi,

cagnetta rognosa

intorno alle caviglie.

Gli scacchi.

Max Von Sydow

in primo piano.

Le cannucce

e i sedativi.

Sorellastra Morte,

antipatica ed ostile,

senza sesso.

Non ti sopportiamo

adesso.

… "quelli che" è un elenco

che si allunga.

Quelli

che si sono rifatta l'anca.

Camminare necesse est.

(I pezzi di ricambio

nel silo di Segrate.)

… non si fanno haiku

a Berkeley

e neppure a Monza.

Milaneserie inedite

al Gadda piccante,

dilungandosi in spagnolismi

fino al Resegone.

La gente?

Impara le lingue.

Poi si archivia.

Voleva informarsi

nonna Annunciata:

"Guido, ma infine

che cos'è questo

cazzo di Budda"?

I grassi mi disturbano.

E una donna

quando un poco si concede

non ha prezzo né salute.

Abbasso la Swizzera!

Bella,

ricca e noiosissima.

Viva il Vaticano!

... vedi di cavartela con il jazz.

Le donne in casi simili

non risolvono.

... come vucumprà,

veglia illuminato

il mostro insonne del Campari.

Veglia sempre,

anche da spento.

Dio invece è poesia:

perché non tiene il conto.

... la sagoma dell'acquedotto

elevato al cielo …

Sempre incerte

le prime ore del giorno

come brezza

che non prende una direzione:

si butta avanti

e poi indugia

e poi cambia di nuovo traguardo

fa solletico alla magnolia

che trema e trova la risposta.

Una gran voglia

di infilarsi negli interstizi,

così simpaticamente

donna d'altri tempi.

... ho visto la dignità del lavoro

in corso Buenos Aires.

Spettinata

bella, i sandali coi tacchi.

Non era di fretta

e non guardava le vetrine.

... queste chiese

ancora appollaiate

sopra il colle.

Queste donne

dal retro impertinente.

Questi graffiti

più insistenti di zanzare.

Lui ha fatto trasloco

a mezzanotte

per Monza con le due bambine.

Lei s'era tuffata

definitivamente

dall'ottavo piano

nel fondo della depressione.

Una signora bellissima

biondissima,

altissima, similsvedese,

mediterranei gli occhi.

Ma è tutto inutile

quando ti afferra la piovra

senza membra,

il costo dei moderni.

… e questi salesiani,

i pomicioni

delle stazioni ferroviarie.

Bravissimi nel business,

più di Gianni Agnelli.

"Diremo che tu hai preso

un andazzo architettonico."

"Signore,

tu non mi guardi più".

... le idee semplici,

a piedi scalzi,

sul corrimano del balcone.

In attesa di domande.

Dopo un litigio

con il passerotto panciuto

e invadente,

in punta d’amicizia.

Quella sua voce

d'acqua roca,

di piume bagnate,

o ubriaca?

E come uno

che invecchia anzitempo

nella sua storia piccola:

insensato presente

rifatto col narcotico.

Ci pensa la Sibilla

a condurci in duomo

dove i mercanti

officiano concerti

e concertazioni,

in fogge buffe.

... di sinagoga in sinagoga

sempre polemico

il Nazareno,

mai devoto.

... un abito tutto toppe

e citazioni,

già vecchie al cominciare.

Una quiete apparente,

al posto dei futuri.

... ce ne andiamo

come uccelli di passo,

sempre in formazione,

tesi e decisi,

come avessimo

frequentato il traguardo

fin da bambini.

... faccio ogni sera

il pieno delle foto

degli amici.

Le orazioni

prima di dormire.

.. Tu sei il Dio

dei turbamenti

e delle angosce

e dei soprassalti...

Non lasci tranquilla

la notte d'agosto

in riva al lago.

Muti i segnali

lungo il percorso,

facendo confusione.

... vanno in vasca

come squali.

(Fidanzati.)

... Enrico insegue

in automobile

il disordine del mondo.

Dialoghi imprevisti.

… chiude l'Acropoli

per cambio di gestione.

E nel bicchiere

donne biondissime.

... e all'ombra di un caco

con frutti

ovviamente acerbi e tristi,

smarrito il bancomat,

l’ora inchiodata

nella fissità del pomeriggio.

Una innocenza

da inventare.

La vite in attesa

del suo cinghiale.

Segretamente invaghito

di Madonna Povertà,

esce la sera tuttavia

con una donna

d'alta dispendiosità.

… respira il bosco

respira tutto e sempre

con bave umide di lumache.

(In alto,

betulle innamorate.)

… anche l’atleta

porta mutande di lana

se la sciatica

lo morde all’anca.

… corre di prima mattina

il gatto senza fissa dimora.

Così vicini

gli umani ai felini

per un destino sconosciuto.

Cresce timidamente

la mattina,

si sporge un poco

e ci ripensa,

si tinge, ascolta la radio

sembra avere

paura dei corvi,

si rifugia sul campanile.

… oh Walt,

il tuo filosofare in versi

e sognare America

sulla porta della morte,

vagabondo di pensieri.

Sotto la vecchia bandiera

– ogni volta nuova –

in praterie

ai tramonti ostinate,

oltre l'oceano

di nostra cara Oldeuropa.

E l'immediato favor

del pubblico.

La femme du tabarin.

(Pubblicità)

Un magistrato.

La notizia contro il pensiero.

Il pensiero contro la notizia.

E troppo fulminea la morte

perfino per un atto unico.

E dove van le rondini

io non saprei.

Ingollano azzurro

ed assoluto,

lo divorano.

Un poco kitsch.

… Stazione Termini,

col gonfio seno esuberante,

Africa e multilingue,

un ciarlare jazz

ininterrottamente nel tramonto

spalmato sull’ottobrata,

in sgangherate proporzioni.

… eppur ti amo,

Swizzera,

che al Sempione aprivi il passo

agli anarchici sfiniti.

Fredda e gentile,

la fiaschetta al collo,

arruolando i molossoidi

dove il cuore umano

non arriva.

Come un marito abbandonato

lucida le scarpe

della moglie sul balcone.

Invecchiano le nazioni

e i confederati

tra lunghissime alabarde.

Le campane di un tempo

vanno in gita.

Il vento pomicione

sempre giù dal Resegone:

lava Milano a secco.

… sempre nuda la vita

e voi

maledetti petrarchismi

in una condizione

d'allarme

senza passione popolare.

... la violenza oscura

delle cose

in mattinate

pronte all'offesa.

Tantonando

mi spingo avanti.

Anche da vecchi

ognuno il suo peluche.

Non trovo

la posizione in campo:

uomo di troppe lingue,

sognatore di Bibbia

e Decamerone

tra geometrie e disdetta.

E adesso mi contraddico,

sì, anch'io

mi contraddico!

... 1 miliardo di terrestri

negli slums!

“Amano la vita

all’aria aperta.”

… così malandato

questo tempo

da non prendere

dovuti appunti.

… E ANCHE BOSSI

NON CE L’HA PIU’ TANTO DURO

… onorevole Macchietta,

non molli né posto

né microfono.

Accumuli legislature.

Lontano,

agli “amici” parevi

un pensatore.

(Da vicino un retore soltanto.)

Eravamo una squadra

allora:

basket jazz vacanze,

ragazzi d’oratorio.

In un drive-in affollatissimo;

salici scorbutici

ma panciuti

e il Lambro, furente

di nuove puzze.

… come leoni

in battuta gli zingari

la domenica mattina.

Non spartiscono le prede.

… solo neon

queste città,

senza l’Appeso

e senza cieli.

… storie incastrate

in condomini di lego

e televisioni a scoppio.

(Pino leggeva

anche fumetti edificanti.)

… una stanchezza

nella progettazione tradizionale

soprattutto in quei campi

che investono

il settore pubblico

e in principal modo

scuole, ospedali, eccetera.

Venne di corsa

un energumeno

detto il Cazzone di Aiazzone,

ex giocatore di rugby,

forse facchino alla Centrale.

(Rientrare bisognava

nei parametri di Maastricht.)

C'è anche un Nulla

mediamente simpatico

e un Nulla del Nulla.

(Sarà bene

prendere appunti.)

Non c’è ricambio

e non si può dimenticare.

come sono uniti i morti.

In un silenzio leggero,

tutti insieme.

Senza bere un goccio.

… sole afoso d’asfissia.

Sole di luglio,

figlio di puttana.

Sole di ritorno

e rintronato.

Sole senza mappe.

Sole , l’occasione

fa il Sole ladro.

… davvero aprile

è il più crudele dei mesi

con tutti questi funerali.

Avendo deciso

che non è vero

che i piccioni

siano i topi dell’aria:

troppo eleganti,

e troppo innamorati.

Con questi maledetti

libri

a cercare

la radice quadrata

dell’esistere.

Mischio Scerbanenco

e Testori con l’America,

il Cinema Rondinella

e il Metropolitan

dove suona Gianandrea.

La sotterranea dappertutto.

Cantano i pappagalli

del vicino

– gole a legioni –

l'Amazzonia in casa,

senza pulci,

nell'enorme bovindo

dei nonni

venuti da media Brianza.

… portava i volantini

delle amministrative

a cavalcione di lustra Kawasaki,

amazzone di chiome inarrivabili

di troppe gambe

e molte lingue,

probabilmente inutile,

sempre in fuga,

come italica democrazia.

… è sempre troppo alta

l’asticella per Mattia.

E ogni volta ha paura

del suo sogno.

… quando vien la sera,

scrutiamo se ce la fa

fra tanto ottuso neon.

Il Cireneo legge

“La Gazzetta dello Sport”

su una panca in fioca luce

laterale.

… entrava nella sua donna

col fracasso

del treno in galleria;

ne lavorava con sapienza

l’infinito corpo…

Africa,

i piedi colmi di danza,

Asia,

sfuggente,

Europa,

“tanto i Greci

hanno già detto tutto”.

Nel capannone dismesso

dove l’acqua

impastava fango senza Eden.

… e ti faranno in Roma

un monumento equestre

dedicato all'Avidità Alata,

leader provvisorio

nella corsa a tappe

rigorosamente contingentata.

… là dove l’onda schiude

all’orizzonte estremo

maggio

è ancora così freddo.

(I guardiani parlano

l’aramaico per burla.)

Come fosse in ritardo

il Dio disperso

tra le ragnatele dell’infanzia.

Una donna

gli darà allegria e danza

(la dieta edenica)

per ruminare

un tempo scarso.

… ferma il tempo!

Tu lo puoi.

Le anime sui tetti.

Entrava sudato in casa

(sempre lui)

tirava giù lo zip:

“Preparare la carnaccia!”

Si può dir marito

un uomo così svelto?

Lo zainetto rosso…

La bicicletta

non può essere rubata.

La radio addolorata.

Fa rima con Portella

o Battipaglia?

I quaderni sull'asfalto.

Quell’età che si divincola

dall’adolescenza…

La primavera s'archivia

in fretta.

Ma il problema

è sempre un altro.

Compare in tutti i filmati,

con un pesante raffreddore,

impigliato a sua volta.

(La prima cosa distrutta

dal terremoto fu l'Acquapark.)

Intanto salga

e paghi il suo biglietto.

“Guardi che deve

Obliterare”.

Mai visto

in nessuna città

un numero così alto.

Roma distrae

sempre ed accalappia.

La quercia del Tasso

attorta e incatenata.

Via Dandolo,

dietro il Ministero.

(Non sono neppure

nella stessa zona.)

Che fa? Ferma?

“È Il miglior chioschetto

per le pizze bianche”.

Tanto la Rai aspetta.

È eterna,

come il Cupolone.

E nei campetti,

sul confine del capannone:

scappare,

rotolare,

scivolare,

scalciare,

giocare a pallone,

graffiare,

bere avidamente

a garganella,

le porte posticce

con gli abiti ammucchiati,

bisticciare,

bagnarsi,

sbucciarsi,

rifare pace,

perdersi,

ritrovarsi…

(I verbi di prima.)

… sempre in sabba

intorno alle slot machines

governano il mondo

le vedove di Las Vegas.

Schiattò

di tempestivo infarto

il caro estinto

consegnando il patrimonio

per puro amore

dopo il college

dopo Harvard

dopo il basket:

ginnico in eterno.

E mentre

come Lazzaro iam putebat

pronto fu l'investimento.

… non più giorni

di vermouth e sigarette

e finestrini in fuga.

Ci veniva incontro

uno che sembrava

Truman Capote

fumando dove è proibito...

I meridionali gettavano

le valigie giù dal treno.

(La fotografia è delazione.)

… la cosa più sporca

al mondo

è il pulsante dell'ascensore.

Gente di strada tutta notte.

Si sono presa la musica

al posto della vita.

Le cose per conto loro,

scoppiata l'orchestrina.

(Sconnesso, sono felice.)

... vedo ogni volta

Metanopoli dal treno

seduta a coltivare

aiuole di monete.

Corre il cane

dalle troppe zampe

per la fecondante pisciatina.

Mattei l'hanno buttato giù

a Bascapé

perché il businessss

è più nibelungico

della guerra.

Come aironi d'inverno

a guardia

dei vermi della risaia.

... è ancora livido

l’Adriatico.

In questi giorni sbagliati

la cenere

scricchiola sotto le scarpe.

(S'aspettava la neve.)

I due ragazzi bosniaci

dagli occhi illimitati

appena usciti dal lenzuolo

e finiti nella hall.

(Tutti gli uomini

pensati dal Vangelo.)

Nessuno legge mai

una storia del cinema

dall'inizio alla fine.

... miniaturizzati nei secoli

in un tempo sempre scarso.

Fummo politici in Grecia,

disperati in Oldeuropa.

Ma Tu, vieni!

La porta

è stata ormai divelta.

... nevica

anche sulle mappe,

e nel buio del mio divano.

Ricordare non serve

a niente;

tanto ogni volta

anzitempo la vecchiaia

ti sorprende.

... ho tutto

della vecchiaia,

a partire dagli acciacchi.

... mi alzavo ragazzo

di prima mattina

a respirare il silenzio

dai campi superstiti

e il brusio

delle grandi fabbriche.

Ogni alba

un rottame di giornata.

Un sentore

di antiche marrane

e di folaghe

e di Maria Goretti.

Non dovrai trovare

Giuliano

il colore inedito

e sognato in sogno?

Ma non lo trattenete.

E come

vecchio leone

fattosi cieco

cerco la sorgente.

... Parini già allora

lamentava

chi per lucro

vile fa la vita…

E tu scuoteresti la testa testarda

anche dopo

essertene andata via.

Ma Milano

non è più quella.

Gershwin,

sesso gratis

solo per amore,

libertà libera tutti,

uno scoppio nell’esistere.

“Vien voglia

di metter su famiglia”.

(Una fermata senza autobus.)

Viene la sera in scatola

e Milano si mastica

con le sue milaneserie.

(Non c'è limite

a una lacrima sul viso.)

Ma non c'è scampo

sotto questa luna astuta

riuscendo a vivere senza ideali

per dieci minuti scarsi.

Giorni cattivi

messi sul patibolo

fuori dall’ascensore.

Poeti

che vorrebbero

consolare il mondo…

(Manca sempre

la macchina fotografica

in occasioni simili.)

“Un curriculum di merda”.

“Un collo Modigliani”.

(E un lato B

davvero pontificale.)

La verità

e l'uva

si tengono per tralci.

(Vanno via le due Grazie

per l'ultimo metrò.)

Sempre troppo di fretta,

come cenere di sigaretta...

E la sera

è sempre stracca.

E tu,

cara Milano,

anche tu vai

dove non vuoi.

E tu continui

comunque a continuare,

tirandoti coi denti

in città svanite.

Come uno morto di sete

mentre costruiva l'acquedotto.

Resta la malinconia del cittadino arbitro di una partita finita a botte sugli spalti e negli spogliatoi. I barbari battezzati con le pompe alla marina. Io non so come. Certo che ce la faremo! (Io non so come, ma ce la faremo.) Con un leader nazionale del tabacco e un disordine generale attentamente programmato. Si introduca a tutti i livelli la sfiducia costruttiva! E si trovino nuovi analisti del post. Perché la mancanza di una diretta responsabilità produce infinite collusioni sotterranee. Come a dire una sinfonia per soli stonati e sordomuti.

Solo la morte sale dal basso verso l'altro.

"I poveri sono evangelicamente poveri anche quando sono stronzi." L'uomo con la barba corre verso l'uscio! Il cinghiale filosofeggia spaesato nella radura… Come l'albatros di Baudelaire.

(Come l'albatros di Baudelaire?)

Dico a te!, Bella Scrittura,

ultima senile consolazione.

Ripiegato sui danni

di un'avventata abbronzatura.

Non c'erano bagnanti

sul lago di Tiberiade.

Facciamo comunque finta

di essere immortali.

E questa attitudine

proustiana

di scappare dalla gioia

per non morderla nel vivo

come sanno fare i fidanzati,

e correre più avanti

ad aspettarla

per goderla tutta.

La mattina si spalmava

sulle cose

con meticolosità artigianale,

attenta a non lasciare

interstizi e pause.

Hanno messo una sedia

sotto l'ulivo,

non per me.

Sono al mare

e sono in montagna.

Non devo guardare.

Tutto viene a me.

Da fondo campo il suo gioco.

La palla arriva fino all'ulivo

e qualche volta cade in piscina.

Anche le rondini svagate.

(Il mare da secoli

parla a se stesso.)

(Ci sono anche le rondini

della domenica.)

Il bel tempo che fu,

diceva nonna Gina.

Non perché fosse bello,

ma perché fu.

I giapponesi

continuano le loro invasioni

in fogge da turisti.

È più bello conversare

che vivere?

Dice la poesia

così timidamente

da introdurre

al vivere per burla.

Si sbircia si sbircia.

E poi si muore tranquilli

in una vita scombinata

come famiglia di badante.

Il tessuto connettivo

non connette.

Non negherai il microcredito

al tuo agricoltore.

Anche la Scienza fugge

dal Castello.

Al cardinale Tettamanzi

il premio Nobel.

“Il Keynes della Bovisa”.

Si perde lucidità

in Parlamento,

come per epidemia.

Arriva sempre prima

la finanza.

Si alza presto la mattina.

E prima di levarsi

ha acceso il computer.

(Abele il pigro.

Caino il corridore.)

“Eravamo felici

e non lo sapevamo”.

L'Oreb

non poteva permettere

che Abramo amasse Isacco

più di lui.

La Madonnina dietro il traliccio.

E una città senza corvi.

Ma tutto cambia,

irresistibilmente.

Un prete che si chiamava Sambuca da Bellagio, devoto alla Madonna. La produzione di seta naturale, da fine aprile a inizio giugno, per avere un po' di contante in tasca. Gli ambulanti. Le viti sui terrazzamenti. Un ricordo stinto della zuffa navale tra la flotta dei Medici e quella del Duca di Milano. Quelli in posa sulla scalinata con il vestito scuro del dì di festa in attesa della falsa luce di un flash.

Eppure quei ragazzini in foto sono tutti morti, somarello incluso, lungo la strada militare austriaca. Giorno e notte un casellante regolava l'attraversamento e le fasi della luna. Per linea diretta costeggiando il lago. (La prima industria motociclistica al mondo a possedere una galleria del vento.) Chiusa tra il silenzio irragionevole del globo e il proprio desiderio violento di chiarezza.

Ho fatto anche tanto zen.

Ma tra le tessere del puzzle

c'è sempre un buco!

L'attore viene richiamato

dal capocomico a tre quarti

della rappresentazione.

(Ha tutte le ragioni

quindi inutili

per lamentarsene.)

Sempre seduti sulle valigie,

nottetempo.

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